“Este camino ya nadie lo recorre, salvo el crepúsculo”

BASHO

Vestido de muerte, cuentas las piedras de los rezos de los labios y llantos que te evocan. De súbito, la sombra del tiempo se posó sobre ti; una trampa de la noche, de la encrucijada de asfalto, del sueño o el descuido, cubrió con la eternidad la vida que te poseía. Ahora tu recuerdo es el poema del camino. Agazapado, ante el anónimo viajero, descubres el rostro del dolor y del olvido; tu alma esquiva es simiente de leyendas, la ficción desatada por el que aún pide sentido. Aquí, empozado tu fantasma, el eco del hombre se pierde en todos los lugares, bajo tantos soles y el silencio estelar nunca más compartido. Aquí, tu sangre muerta entra al ciclo de la vida: es tiempo de mandrágoras, es hora de andar el infinito; es el justo momento de ser hombre, de jugar en el vertiginoso laberinto, en esta geografía que es sólo un cementerio de muertos y vivos. Hermano de tierra, hermano de orfandad, el que pasa te ofrece ojos furtivos porque oye el susurro que quedó en las flores que nacieron de tu grito.

POR: ARJÉ

Fotografía: Juan Rulfo