POR: Abraham Suárez.

Cierta mañana calurosa de agosto, Bernardo Miranda se levantó más temprano que de costumbre, se puso un pantalón azul y una camisa blanca; todavía se abotonaba la camisa cuando bajó rápidamente las escaleras, llegó a la cocina donde se escuchaban los chillidos del aceite hirviendo y ya se respiraban los vapores matutinos de los chilaquiles recién hechos; tomó el café preparado por doña Soledad y desayunó rápidamente. Le pareció extraña esa actitud a Soledad pero no tomó mucha importancia mientras continuaba con las tareas del hogar, así era ella, pues pensaba que eran asuntos de jóvenes, además que desde hace algunos años parecía no preguntarle nada aunque no dejaba de darle recomendaciones, consejos y rezar siempre por él, pues lo quería como a un hijo.

Bernardo caminó aprisa, pero con cuidado de no despeinarse ni sudar por la carrera; su destino sería el ver a Catalina Alfajores una joven de buen parecer que conservaba la bella inocencia en su mirada. Él siempre vio a Catalina jugando ent

Etiquetas: Cuento, AbrahamSuárez

El hombre doblegado ante la Tierra ha creado una imagen de todo para mitigar sus dolores, satisfacer sus sueños, sus anhelos y provocar sus placeres. Son tantas las voces ruidosas y crueles que entorpecen los sentidos: sus corazones se han endurecido, sus ojos están cerrados y sus oídos sordos. ¿Qué es una vida humana? La experiencia del tiempo, el aprendizaje acerca de la muerte, la vivencia del amor, la percepción del mundo en estos tiempos oscuros, son el tema de la película In weiter Ferne, so nah! del director Wim Wenders (1993). Los mensajeros se cuestionan sobre la condición humana, fascinados por su finitud, llevan la palabra a aquellos que dudan: ángeles, mensajeros de luz, porque sólo la luz puede mostrarle al hombre cómo es:

Ustedes, ustedes a quienes nosotros amamos, ustedes no pueden vernos, no pueden oírnos. Nos imaginan tan lejos y estamos tan cerca. Somos mensajeros, para acercar a quienes están lejos. Somos mensajeros, llevamos luz a la oscuridad. Somos mensajeros, llevamos la palabra a aquellos que dudan. No

Etiquetas: Wenders

Callada, la hoguera de su mano reza

la oración fecunda del misterio;

frente a frente el hombre y el espejo

anuncian los demonios y el ingenio.

La luna que vigila

se arroja disipando el sollozo y el bostezo.

Siente entonces c&

Qué poco queda; si acaso el olvido arrastra el llanto y los besos amargos que nos ha regalado la sucesión de tantos crepúsculos; si acaso la lluvia ha depurado nuestras sinrazones y les ha dado un poco de ternura y se las ha llevado escurriéndose entre las calles y los patios; si acaso cerrando los ojos somos más nosotros mismos, y acaso el ocultamiento es permisible para caernos en la profundidad de nuestro reino...Si acaso, si acaso, siempre... acaso esperando que esta nada que nos queda tenga sentido.

POR: ARJÉ

He oído el llanto de la noche

gotea sobre mis párpados,

la he visto agazapada

en las grietas de las puertas

en los balcones olvidados:

vigila furtivamente mi descanso.

Puedo sentir su gemido sordo

cuando tomo el jarabe el pan,

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POR: ROCÍO ARENAS CARRILLO

La Real Academia Española define a la nostalgia como una tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida, y así la entendemos durante la vida ordinaria: la melancolía acerca de acontecimientos que tuvieron lugar en el pasado. Sin embargo hay la nostalgia de lo que no se ha dado, de lo que no sucederá jamás y ya nos duele por perdido, o bien la ilusión que el deseo y la ficción configuran. Cuando somos testigos de una historia nos entregamos, copadecientes en las vivencias de otros. Así sucede con la representación extraordinaria que hizo Aidan Gibbons de Comptine d’un autre été l’après Midi compuesta por Yann Tiersen, un corto de animación llamado The piano, simple pero hondo y vivo, que elegí (que me eligió) para hacer vivir el pasado

Etiquetas: Tiersen, Gibbons, Comptine

“Este camino ya nadie lo recorre, salvo el crepúsculo”

BASHO

Vestido de muerte, cuentas las piedras de los rezos de los labios y llantos que te evocan. De súbito, la sombra del tiempo se posó sobre ti; una trampa de la noche, de la encrucijada de asfalto, del sueño o el descuido, cubrió con la eternidad la vida que te poseía. Ahora tu recuerdo es el poema del camino. Agazapado, ante el anónimo viajero, descubres el rostro del dolor y del olvido; tu alma esquiva es simiente de leyendas, la ficción desatada por el que aún pide sentido. Aquí, empozado tu fantasma, el eco del hombre se pierde en todos los lugares, bajo tantos soles y el silencio estelar nunca más compartido. Aquí, tu sangre muerta entra al ciclo de la vida: es tiempo de mandrágoras, es hora de andar el infinito; es el justo momento de ser hombre, de jugar en el vertiginoso laberinto, en esta geografía que

Pobre alebrije

clama en el desván de la pesadilla.

Juguete escapando a tus colores.

Movimientos fabulados.

Pobre juguete colgado de una viga;

algun día caerás y reinará la vigilia

y la almohada será el cráneo del horror.

Habrán cesado los colores y el suplicio,

colgado ahora de la razón y lo factible,

(Continúa)

Mátame ahora, asesino de espejos,

con tu boca abriendo mis alas,

mariposa suspendida de tu lengua

en el ahogo crepuscular .

Un cielo de bronce moja mi geografía

para darte a beber, a embriagar tus sentidos

mientras oscilo... la muerte en el beso marino

la prórroga el espejo el asesino,

Todo tiene su fin, gloria y honores

ruedan con el mortal hasta el abismo.

Nezahualcóyotl.

Este es el testimonio de todo lo que he visto y aprendido del pasar de las épocas, he vivido ya dos siglos viendo pasar soles y lunas, y eso es más que suficiente vida para un servidor de los dioses. Desde mis inicios en las artes ocultas fui elegido por ellos para dar a conocer las revelaciones en su nombre, sus profecías que definirían el destino de las civilizaciones. Pero todos me juzgaron y me señalaban como mentiroso cuando comencé a dar a conocer los envíos divinos. Pero hoy es el día, esta noche se teñirá de rojo porque ha comenzado nuestro fin, el inicio de La Era del Ja

La voz postergada hasta la tarde primigenia,

el ámbito estremece el tiempo

arde mi paz sobre las cenizas del camino.

Me detengo, desnuda

sangrando cada letra;

el viento crepuscular abre mis alas

y te toco, en la certeza de la vida

sin lágimas sin nada,

mientras el cielo lascera dulcemente mi agonía.

POR: ARJÉ

COMO EN BOTICA... de todo un poco publicó felizmente un artículo acerca de este weblog el 22 de marzo. Agradezco sobremanera cada palabra dedicada a tan amable apreciación, y por ello quisiera dar a conocer a mis lectores el texto íntegro que este blog hermano, como él se expresa, nos ha destinado.

Sinceramente, desde Noemágico, Rocío Arenas Carrillo .

Noemágico: Un Lenguaje Hacia Otro Entendimiento.

El ser humano tiene capacidades, que le permitieron trascender la debilidad propia de su especie frente a depredadores mejor adaptados a un ambiente hostil. Se asume que en primer lugar

Solitarios, ciegos, sin poder andar
sin lanzar un grito a la penumbra,
los días ciñen la orfandad
que el lejano creó como dádiva resuelta.

Con los labios cansados de rendirse a las estrellas
ella mece entre sus dedos una tiza muerta,
escucha el sordo latido del cielo,
acaricia el viento oscuro que lamenta;
besa el conocido sabor del yermo mundo,
y entonces llueve,
llueven las certezas como enredaderas.

Anegada de palabras en desvelo
vuelca el ávido temblor enmudecido,
abre el vientre al dolor al vértigo al poema
al deseo sin lunas sin féretros sin miedo
de otra noche sin música que empieza.

POR: ARJÉ

Espejo de noche. Tus ojos espadas verdes dentro de mi carne, ondas entre nuestras manos. Todo tú en el espacio lleno de sonidos - en la sombra y en la luz. Tú te llamarás auxocromo - el que capta el color - yo cromoforo - la que da el color. Tú eres todas las combinaciones de números. La vida. Mi deseo es entender la línea la forma la sombra el movimiento. Tú llenas y yo recibo. Tu palabra recorre todo el espacio y llega a mis células que son mis astros y va a las tuyas que son mi luz. Fantasmas. Auxocromo - cromoforo. Era sed de muchos años retenida en nuestro cuerpo. Palabras encadenadas que no pudimos decir sino en los labios del sueño. Todo lo rodeaba el milagro vegetal del paisaje de tu cuerpo. Sobre tu forma, a mi tacto, respondieron las pestañas de las flores, los rumores de los ríos. Todas las frutas había en el jugo de tus labios, la sangre de la granada, el tramonto del mamey y la piña acrisolada. Te oprimí contra mi pecho y el prodigio de tu forma penetró en toda mi sangre por la yema de mis dedos. Olor a esencia de roble, a recuerdo de nogal, a verde aliento de fresno. Horizontes y paisajes que recorrí con el beso. Un olvido de palabras formará el idioma exacto para entender las miradas de nuestros ojos cerrados. Estás presente, intangible y eres todo el universo que formo