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DESDE DENTRO

EL MORADO

EL MORADO
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SILENCIO

In weiter Ferne, so nah!

In weiter Ferne, so nah!

El hombre doblegado ante la Tierra ha creado una imagen de todo para mitigar sus dolores, satisfacer sus sueños, sus anhelos y provocar sus placeres. Son tantas las voces ruidosas y crueles que entorpecen los sentidos: sus corazones se han endurecido, sus ojos están cerrados y sus oídos sordos. ¿Qué es una vida humana? La experiencia del tiempo, el aprendizaje acerca de la muerte, la vivencia del amor, la percepción del mundo en estos tiempos oscuros, son el tema de la película In weiter Ferne, so nah! del director Wim Wenders (1993). Los mensajeros se cuestionan sobre la condición humana, fascinados por su finitud, llevan la palabra a aquellos que dudan: ángeles, mensajeros de luz, porque sólo la luz puede mostrarle al hombre cómo es:

Ustedes, ustedes a quienes nosotros amamos, ustedes no pueden vernos, no pueden oírnos. Nos imaginan tan lejos y estamos tan cerca. Somos mensajeros, para acercar a quienes están lejos. Somos mensajeros, llevamos luz a la oscuridad. Somos mensajeros, llevamos la palabra a aquellos que dudan. No somos la luz, no somos el mensaje. Somos los mensajeros. Nosotros no somos nada. Ustedes lo son todos para nosotros.

Sin perder de vista su misión, Cassiel atraviesa las fronteras para saber cómo ven y escuchan los hombres, la soledad se cierne sobre él y entonces comprende que cada quien crea su propio mundo y es prisionero dentro de él:

¿Qué hago aquí? ¿Sólo esperar que la mañana se convierta en noche y otra vez en mañana? Nada tiene sentido. [...] ¿Cómo ven y escuchan los hombres? Por ahora sólo sé que todo es seductoramente hermoso. Es cálido, cae la noche, las aves celebran, el cielo tiene cierto tono pastel. Pero ¿qué hay más allá? Ya no oigo ni veo el suspiro de la eternidad, ni las leyes universales, ni la luz del amor.

Relatar una película es reducirla, en todo caso este post es para celebrarla y liberar en lo posible el inexplicable gozo que es capaz de provocar el cine de verdad. Comparto los enlaces de un par de videos inspirados por ella, y Der Himmel über Berlin (1987) del mismo Wenders: Faraway so close de U2, y Send me an angel de Scorpions.

 

 

LA POESÍA

LA POESÍA

 

Callada, la hoguera de su mano reza

la oración fecunda del misterio;

frente a frente el hombre y el espejo

anuncian los demonios y el ingenio.

 

La luna que vigila

se arroja disipando el sollozo y el bostezo.

Siente entonces cómo trepan las palabras a su signo

como puente tendido ante el reflejo,

siente cómo hierven los deseos y las cadenas

cómo flotan las amapolas en delirio

cómo danza la simiente de lo inmenso.

 

Cenizas de fantasmas

animados por el viento sonámbulo

rondan dolientes los pasillos,

le acarician los dedos,

le sangran un canto conocido.

Entre líneas e incendios

emerge ya la desnuda fugitiva

inflamando el universo las arterias el lenguaje

con el opio del alma: la poesía.

 

POR: ARJÉ

Fuente de la imagen: "Hada del Bosque" en BosqueAnimado.Com

PÉRDIDAS

PÉRDIDAS

Qué poco queda; si acaso el olvido arrastra el llanto y los besos amargos que nos ha regalado la sucesión de tantos crepúsculos; si acaso la lluvia ha depurado nuestras sinrazones y les ha dado un poco de ternura y se las ha llevado escurriéndose entre las calles y los patios; si acaso cerrando los ojos somos más nosotros mismos, y acaso el ocultamiento es permisible para caernos en la profundidad de nuestro reino...Si acaso, si acaso, siempre... acaso esperando que esta nada que nos queda tenga sentido.

POR: ARJÉ

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NOCTURNO MILAGRO

NOCTURNO MILAGRO

He oído el llanto de la noche

gotea sobre mis párpados,

la he visto agazapada

en las grietas de las puertas

en los balcones olvidados:

vigila furtivamente mi descanso.

 

Puedo sentir su gemido sordo

cuando tomo el jarabe el pan,

el librito de poesía

y me llama, con silencios desamparados.

A veces, me regala su ojo

de cíclope blanco

me da el melódico susurro

de sus diminutos esclavos.

 

La noche de besos temblando en lo alto

estremece mi cuerpo tendido

encerrado,

me ha cubierto de mitos de amantes de espanto.

Hoy me invita a ser verso,

a estrecharla sin máscaras sin libros

sin sábanas sin techos

que oculten su perpetuo milagro.

POR: ARJÉ

CALEIDOSCOPIO DE LA NOSTALGIA: YANN TIERSEN Y AIDAN GIBBONS

CALEIDOSCOPIO DE LA NOSTALGIA: YANN TIERSEN Y AIDAN GIBBONS

POR: ROCÍO ARENAS CARRILLO

La Real Academia Española define a la nostalgia como una tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida, y así la entendemos durante la vida ordinaria: la melancolía acerca de acontecimientos que tuvieron lugar en el pasado. Sin embargo hay la nostalgia de lo que no se ha dado, de lo que no sucederá jamás y ya nos duele por perdido, o bien la ilusión que el deseo y la ficción configuran. Cuando somos testigos de una historia nos entregamos, copadecientes en las vivencias de otros. Así sucede con la representación extraordinaria que hizo Aidan Gibbons de Comptine d’un autre été l’après Midi compuesta por Yann Tiersen, un corto de animación llamado The piano, simple pero hondo y vivo, que elegí (que me eligió) para hacer vivir el pasado y el deseo de lo que nos hace humanos:

La música de Yann Tiersen genera nostalgia y belleza simultáneas, en Comptine y todas las demás que encarnan imagen y música en una cópula mágica, una suerte de caleidoscopio que multiplica prodigiosamente no sólo las imágenes y recuerdos, sino el tiempo, ése que ha robado la paz a científicos y filósofos, y que en el contacto musical se resuelve en una comunión entre el sentido y la belleza, y de ese artificio Tiersen y Gibbons emerge una nostálgica eternidad.

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DE SÚBITO...

DE SÚBITO...

“Este camino ya nadie lo recorre, salvo el crepúsculo”

BASHO

Vestido de muerte, cuentas las piedras de los rezos de los labios y llantos que te evocan. De súbito, la sombra del tiempo se posó sobre ti; una trampa de la noche, de la encrucijada de asfalto, del sueño o el descuido, cubrió con la eternidad la vida que te poseía. Ahora tu recuerdo es el poema del camino. Agazapado, ante el anónimo viajero, descubres el rostro del dolor y del olvido; tu alma esquiva es simiente de leyendas, la ficción desatada por el que aún pide sentido. Aquí, empozado tu fantasma, el eco del hombre se pierde en todos los lugares, bajo tantos soles y el silencio estelar nunca más compartido. Aquí, tu sangre muerta entra al ciclo de la vida: es tiempo de mandrágoras, es hora de andar el infinito; es el justo momento de ser hombre, de jugar en el vertiginoso laberinto, en esta geografía que es sólo un cementerio de muertos y vivos. Hermano de tierra, hermano de orfandad, el que pasa te ofrece ojos furtivos porque oye el susurro que quedó en las flores que nacieron de tu grito.

POR: ARJÉ

Fotografía: Juan Rulfo

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